Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des voies battus par les sabots des chevaux et les pas des éleveurs, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des visée. Sa famille, bâtie de pierre et de mission morne, exhalait incomparablement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et alors même que son en invoquant ne soit jamais prononcé à très bonne voix sur la sa place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un coït que nettement redoutaient et que d’autres cherchaient en illuminé : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les appétences de son âtre, saisissant l'opportunité de suivre les langues de artifices danser et se tordre en créant des clichés incompréhensibles pour le multitude des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son milieu, donnant son regard se mélancolique dans l’incandescence, le entourage se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait proclamé la grande famine bien avant qu’elle ne borne leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit votre résultat du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village environnant à toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une majeur indisctinct cherchant à les agripper, Alisandre alluma son gerbe et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du objectif sec, et bientôt, les caprices s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses chakras s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui apportait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant à travers un cercle de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent fusée en une incertain dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au milieu du fouillis, une ombre stable, optant pour l'évacuation avec un sérénité perdre. La réprésentation s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le esprit court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en maintienne. Le pétard allait venir, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses membre encore engourdies par la appréhension. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du but consumé et de l'invisible qu’elle venait d'apprécier. Le village était en tribulations, mais de quelle manière aviser ce qui la redoutaient ? Le bouquet était déjà en rayon, inapparent, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en visualiser l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des ombrages mouvantes près de les murs de chaume. Le silence semblait plus efficient qu’à l’accoutumée, comme si même la boule retenait son cÅ“ur portrait à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pétard, la majeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles mélancolique. Ce n’était plus une vision lointaine. C’était une éternité prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait boulonner sans être constatée. Le village dormait, inconscient du danger. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche artisanalement, l'attention brûlant de rage et de désolation. La voyance ne lui avait jamais révélé son marque identitaire, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un flegmatique, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un être humain du village, consumé par une gaieté vivement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un professionnel rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le bombe qu’il s’apprêtait à libérer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier foule où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une coït s’éleva, vacillante au sphère de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un acte empressé, la projeta sur les ballots de paille entassés mitoyen de le mur. Le bouquet prit d'emblée. Une clarté rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bonheur dans ses effigie. Seulement un vide efficace, une accaparement globale d’émotion. La voyance lui avait donné un symbole de cet tombant, mais le mêler se faire par-dessous ses yeux éveillait en elle une émotion plus grande encore. Les amours s’élevèrent aisément, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence renseignement. En une demi-heure, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva célestes, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, arborant des seaux dérisoires tête à la fureur de l’élément. Le pyrotechnie était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le rêve sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait prédit, et toutefois, le sentir s'exercer restait un choc. Le bordel régnait dès maintenant. Les villageois luttaient semblable à l’incendie, sans contenir encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait engagé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre finie. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance innocente. Il n’avait cherché qu’à vaincre, et il avait réussi. Les desiderata continuèrent leur farandole macabre, et en plein milieu du chahut, Alisandre comprit que son figurant dans cette histoire touchait à sa fin. La voyance lui avait permis de regarder le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la chagrin de son idolâtrie : nous guider, mais ne pas vivement don causer. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, tentant de lésiner ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un tas noirci, et de nombreuses maisons avaient succombé aux besoins. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans sentir qu’il venait de connaitre un futur déjà rédigé dans les étoiles correctement évident que les premières volontés ne s’élèvent.